La poesia dell’incanto crede fermamente in sé stessa. È rimasta incantata, incartata, aureolata. Alata, anche se a lato di tutto. Vede angeli e spiriti ovunque. Punta al sublime. Non s’informa di nulla ma si compiace delle proprie forme.
Sì, va bene, l’amore e tutto il resto, / ma qui fanno domande / precise…
Guarda come rimango anch’io fedele / all’opera comune / di vivere la vita fino in fondo…
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“quando qualcuno, tra decenni, tenterà di impalcare una storia plausibile della poesia del nuovo millennio, dovrà avere il coraggio di dirlo, che Borgomanero è stata come la Parigi di Joyce, come la Vienna di Klimt, come la New York del Moma; che l’appartamento all’ultimo piano dell’anonima palazzina in corso Roma ha avuto un ruolo pari a quello delle Giubbe Rosse a Firenze, canonico bar dove i futuristi facevano a botte con i vociani ed Eugenio Montale discuteva, sornione, con Mario Luzi.”
(Davide Brullo)
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