Figlio di un operaio, la scoperta che i libri potessero esistere fuori dalla scuola fu per me uno choc. Ma ci volle tempo per amarli. Forse alle medie, in seminario, certi salteri, con quei ritmi, quelle immagini… Ma il confronto era sempre con mio padre, che già giovinetto, con quella faccia a cui somigliavo così tanto, cominciava a lavorare in un bugigattolo che con gli anni sarebbe diventato un grande stabilimento – uno dei tanti, cresciuti direttamente in mezzo alle vecchie case. Il paese si arricchì con l’industria del rubinetto, ma in origine era un pugno di case abitate da scalpellini – ricordo ancora l’ultimo picasass, quando in certi vagabondaggi in paese passavo vicino a casa sua, diretto magari al cimitero, dietro al quale cominciava il sentiero detto appunto “degli scalpellini”, tra i boschi, fino alla visione del lago e, alla fine, il santuario di Madonna del Sasso.